tag:blogger.com,1999:blog-17946360635939255022024-03-13T19:57:34.966-07:00Orfilaorfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.comBlogger34125tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-80631641822803128492010-09-28T10:40:00.000-07:002010-09-28T10:47:30.088-07:00Despedida, cierre y otras plantas aromáticas y medicinales<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbPHNk5GYDGyGCDLIJd-RJ7I0OLhV9kCwho3lGnU7NpBsNiK2PYqqjcdlHxqucRcEhvQsYjfwGLrdhiDEuHsAbwSKNq1wZdplLFNEceK2QZ2lKQCtazxN_pxAQcp6Ge-1S1ezxLydzan5L/s1600/panaderos_coronaci_co.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522022288801398962" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 186px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbPHNk5GYDGyGCDLIJd-RJ7I0OLhV9kCwho3lGnU7NpBsNiK2PYqqjcdlHxqucRcEhvQsYjfwGLrdhiDEuHsAbwSKNq1wZdplLFNEceK2QZ2lKQCtazxN_pxAQcp6Ge-1S1ezxLydzan5L/s320/panaderos_coronaci_co.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Me estoy retirando de muchas cosas. Voluntariamente, claro. Y de forma meditada. Lo del blog es algo que comencé con mucha ilusión, que mantuve un tiempo con ahínco y que me proporcionó en su día muchas satisfacciones. He conocido a personas que con casi toda seguridad, no hubiese conocido. Más importante todavía, he aprendido mucho de ellos, y sigo aprendiendo, porque a algunos los sigo leyendo casi a diario aunque no participe en forma de comentarios.<br /><br />La vida me ha pegado varias palizas en los últimos tiempos, algunas leves; otras, me han dejado huellas. A pesar de todo, le doy gracias a Dios, porque abusando descaradamente del dicho, “hay quien está peor”.<br /><br />En fin, que entre unas cosas y otras, el interruptor que accionaba mis pulsaciones sobre el teclado se ha quedado “tieso” y como era muy antiguo, en Electrofil me comentan que no hay recambio, que habría que pedirlo a un proveedor de Cataluña, pero que claro, no se sabe lo que tardará.<br /><br />Me retiré el pasado 22 de Septiembre de una de las facetas que más significativas han sido en mi vida. Bajo un bosque de cera arbórea, di las últimas chicotás de mi autóctona carrera en el deporte sacro. Era el broche de oro. Así lo pensé y así lo he hecho. Ahora me queda lo más grande, que a saber, son dos cosas: la primera y más cercana, volver a vestir mi capa morada junto a mi niño, por primera vez. La otra, me perseguirá hasta que muera, y es haber tenido el orgullo y el honor, de haber sido sus pies durante muchos, muchos años. Desde aquel Sábado Santo del 92 hasta el pasado año. Cada uno de los segundos que he pasado bajo Él, me perseguirán mientras viva.<br /><br />Entro en mi blog aletargado, y no me gustaría que algunos de vosotros entraseis de vez en cuando por si acaso al muchacho le da por publicar algo, por absurdo que sea. Así que, siguiendo mi tendencia de estos últimos tiempos, cierro este capítulo. Doy las gracias a todo el que ha pasado por aquí. No nombro a nadie. No sería justo.<br /><br />Me estoy alargando, pero me gustaría, en esta despedida y cierre, hacer una observación. El fenómeno de los blogs es esencialmente positivo, al menos eso creo. Pero me he llevado alguna que otra sorpresa, que supongo que será fruto del deporte oficial del sevillano: el “puñalating”. Yo soy sevillano, así que supongo que se me dará bien este deporte. Pero me da pena comprobar como la proliferación de los blogs, y el endiosamiento de algunos administradores está desvirtuando (a mi entender), un movimiento único y sano como pocos. Con muy pocas palabras, puede hacerse mucho daño. Y hay “dioses” que no lo entienden. En fin, el que ha entrado de vez en cuando por aquí sabe, que como he confesado en varias ocasiones, mi locura (como diría mi madre), no tiene cura. Pero seguro que algún que otro loco/a entiende de qué estoy hablando. Como me entiende Puente de Barcas, claro, que es la que me entiende bien.<br /><br />Os dejo con una foto en la que se ve a Orfila. Justo entre dos de sus devociones marianas. Fue mi momento. La Virgen de mi niñez, frente al aroma a nardos que respiró aquel bebé al que sus padres llevaron el 15 de Agosto de 1973 al tercer naranjo de la fachada del Palacio Arzobispal (contando desde Don Remondo). Ese naranjo…Dios mío.<br /><br />Gracias. Hasta siempre.<br /><br />P.d. Lo de las plantas aromáticas y medicinales es largo de contar, y ya he sido bastante pesado… </div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-40761993084189887842009-06-01T07:55:00.000-07:002009-06-01T07:58:20.637-07:00Confesión<div align="justify"><span style="color:#009900;">Seguro que alguien podría decir que no soy un bético como Dios manda. Es decir, no soy abonado. Lo dejé de ser justo en el umbral de la quimera de 2005. Antes de eso, fui un bético como Dios manda. Al principio, sacaba mis entradas de infantil en el bar San Francisco Javier, frente al ambulatorio de María Auxiliadora. Ya hace tiempo que el bar ha cambiado de dueño (bonita frase), ya no venden entradas. Posteriormente, me saqué el carné a nombre del hijo de un amigo, para que me costase más barato; así fueron pasando los años hasta que parte de mis primeros sueldos se destinaba a este menester.<br /><br />Yo era lo que se puede decir un “loperista al uso”. No me importa decirlo ahora. Nunca me ha importado arrepentirme y mostrar mi arrepentimiento. Yo tengo mi responsabilidad en lo que ha sucedido. Sí, seguramente es una responsabilidad insignificante, pero la tengo. Por reír las gracias que han traído la desgracia. Por “vivir al día”, por no pensar nunca en que “el invierno llega aunque no quieras”, por ser cigarra que se reía de las hormigas que al final se han sumado en marabunta que arrasa todo a su paso.<br /><br />Pero a pesar de no ser un bético como Dios manda, ayer el corazón me rechinaba y pasé la tarde noche recordando muchas cosas, que pasaban ante mí golpeándome. No había ni sms, ni llamadas. Ni de guasa, ni de consuelo, ni tan siquiera de mala sangre. Solamente había silencio.<br /><br />Por eso me gustaría romper el silencio que últimamente reina en el blog, para pedir disculpas por mi parcela de responsabilidad, que tiene el tamaño de aquel trozo de red que conservo del último ascenso. O sea, un tamaño insignificante, pero paradójicamente lleno de significado. Del significado de la ilusión de aquel niño que iba los domingos por la mañana en el 4 latas de su vecino a Villa Heliópolis, de aquel adolescente que falsificaba los datos para poder ir a verte, y de este hombre, que te pide perdón. Lo siento Betis: te he fallado. </span></div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-22796816118553592032009-03-06T06:59:00.000-08:002009-03-06T07:20:38.593-08:00Javier Lasso de la Vega: remordimiento<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6wuies3uZdktkEVFq6-f35oGb5RN8OdEoITtpMp_DgjVM9OpQ0wd9KSnrwtelYSaGeyA-hDADV0vqlloegR_OPgpcFufHwgKxlXMGrBvzXm2Vo6g9ElrIElWwdPQT-d6nvQ5r-s0dIeLf/s1600-h/javier+lasso.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310094699848611042" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 191px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6wuies3uZdktkEVFq6-f35oGb5RN8OdEoITtpMp_DgjVM9OpQ0wd9KSnrwtelYSaGeyA-hDADV0vqlloegR_OPgpcFufHwgKxlXMGrBvzXm2Vo6g9ElrIElWwdPQT-d6nvQ5r-s0dIeLf/s320/javier+lasso.bmp" border="0" /></a><br /><div align="justify">Resulta curiosa mi forma de ser. Me lo resulta a mí, de lo que deduzco que al que me ve desde la distancia, sea mayor o menor, le parecerá que si tuviera un buen padrino, una paguita me daban seguro.<br /><br />En 1992, Los Panaderos cambió el recorrido, tanto a la ida como a la vuelta. La ida, por la Plaza Fernando de Herrera y buscando Trajano por Daoiz, García Tassara, Amor de Dios y San Miguel. A la vuelta, y al llegar a La Campana, evitaba Martín Villa y entraba a Orfila por Santa María de Gracia y Javier Lasso de la Vega. Entramos a las tantas, habiendo salido más temprano. El experimento fue un fracaso, y en lugar de buscar motivos y causas o causantes, pues se dijo que “una y no más Santo Tomás”.<br /><br />Desde entonces, y con la persistencia y pesadez que me caracteriza, un año tras otro he venido reivindicando que el recorrido de ida debía ser ése. Hace dos años me hicieron caso; bueno, mejor dicho, decidieron que esto fuese así. Y aquí viene lo bueno. Desde entonces, y aun teniendo en cuenta el paréntesis meteorológico del nefasto 2008, cada vez que paso por Javier Lasso de la Vega (que son muchas), me invade un sentimiento que se contonea entre el remordimiento y la añoranza. Lo que decía al principio: locura con papeles y derecho a paga.<br /><br />Se me empiezan a aparecer imágenes de ciriales que asoman por la esquina de los sindicatos, habiendo dejado atrás los aplausos en las “levantás”, en las “arrias”; esos aplausos de Sevilla subida en las aceras mirando hacia arriba, o sin poder mirar. Viajo en el tiempo y veo a ese niño con tres años, al que quitaba de la fila su padre allí, en Javier Lasso de la Vega, y se lo llevaba a las sillas.<br /><br />Vamos, que o tiro por Martín Villa, o doy el rodeo por García Tassara. De paga…y vitalicia.<br /><br />A todo esto: el blanco está comenzando a asomar tímido para difuminar el verde de los naranjos. Hacedme caso; y los alérgicos, como un servidor, que se preparen. </div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-54615270736323050912009-02-09T03:19:00.000-08:002009-02-09T03:22:07.703-08:00Jamones (y paletillas)<div align="justify">Ando con la duda de a quién se las han robado; porque si ha sido a Rafalito Villa, la cosa tiene tela. La primera reflexión me lleva a dos posibilidades; bueno, una posibilidad y una certeza. Respecto a ésta, los cacos tienen paladar. En cuanto a aquélla, para mí el móvil del robo es el despecho deportivo. Quiero decir con esto, que el beticismo de Rafael queda lejos de toda duda, y claro…<br /><br />Más allá de esta duda, que espero que algún corresponsal de la zona me aclare, recuerdo la espera con mis padres, observando el caer lánguido de las lonchas sobre la estraza. Respirando como si estuviésemos en Galaroza o en Encinasola. Paletillas (y jamones) de esos que están dando media verónica, de las de pezuñas rotas.<br /><br />El “puesto del Villa”, es un diamante dentro de ese “mercao” que fue gloria, que ha sido y es resignación y humedad, y que mejor que no pensemos lo que será.<br /><br />La Encarnación es algo especial para mí. Es la plaza macarena por excelencia, con la venia de la Feria. Mi abuelo tuvo 2 puestos de carne. Yo no lo conocí. Pero para mí sigue estando allí, aunque ahora quizás se vaya huyendo de las setas. La Encarnación es Jueves Santo de bando romano, y Viernes Santo de Gloria anunciada.<br /><br />Así que lo del robo, pues no sé. Pero estoy deseando enterarme. Y la verdad es que aquí en el Polígono la Isla, no se comenta nada.<br /><br />¿Han comprado ustedes alguna vez en el “puesto del Villa”? ¿Han degustado en Navidad los exquisitos polvorones que ofrece a la clientela, acompañados del correspondiente martillo envuelto en papel de plata? Rafael Villa, el arte que no precisa de contar chistes.</div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com29tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-30793766737837632542009-01-09T06:51:00.000-08:002009-01-09T06:58:51.079-08:00Mi bar y su ventana (sin hacer publicidad)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9SZ_eUGx9V-UUCpPY34AEA9jHC4o_kqDODCCoZxdP-jFM_c0YeguNTV8brTBIh8J-Lend6cABN9o77_VkTrA-HjPSrj3r3fk-7E7rAvcV_1Ww13rAhwkcaO9GlrRDjkXRmW7StGfpyctD/s1600-h/piqui+016.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289307833480746498" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9SZ_eUGx9V-UUCpPY34AEA9jHC4o_kqDODCCoZxdP-jFM_c0YeguNTV8brTBIh8J-Lend6cABN9o77_VkTrA-HjPSrj3r3fk-7E7rAvcV_1Ww13rAhwkcaO9GlrRDjkXRmW7StGfpyctD/s320/piqui+016.jpg" border="0" /></a> <div align="justify">He conocido todas tus reformas. Hasta aquella última de la ventana. Y es que hay ventanas que lo son incluso antes de serlo. No, no es que esté desvariando. Cuando abrieron esa ventana, ya existía en el aire de Sevilla. Por eso aquella reforma fue distinta. ¿Concebirían ustedes a la Giralda sin la intervención de Hernán Ruíz? Un servidor, no. Por eso esa fue tu particular “reforma de cuerpo de campanas”.<br /><br />Por esa ventana la luz se adueña de tu mundo, y a ráfagas, va marcando las horas poco a poco, con la parsimonia de lo placentero. Es en esa ventana donde pintamos de Domingo a Martes carteles que se repiten año tras año, mirando hacia Laraña en ese palquillo laico que aguarda a que el sol, en forma de Miércoles, nos abrase el corazón.<br /><br />En cuanto a ti, pues qué te puedo decir. Bajo tu techo, en el que cierro los ojos y soy capaz de ver todavía el cañizo, he vivido momentos que el tiempo no es capaz de borrar. Fuiste testigo de uno de los más importantes de mi vida, cuando un día, justo cuando tu ventana señalaba el mediodía, Puente de Barcas y yo nos tomamos nuestra primera “convidá” juntos. Sí señor, dos cervecitas heladas con su conchita de “arvellanas”: el mejor almuerzo de mi vida.<br /><br />Sé lo que estarás pensando, mi fidelidad a ti no es la misma de antes, al menos en la frecuencia. Entiéndeme…pero a pesar de todo, en el fondo, sabes que no cambiaría un ratito de sábado al mediodía cualquiera por una cena de “válvula” en La Isla. La amiga Gata me dijo hace poco (ya hace mucho), que “Cuando un bar cierra, una estrella se apaga”. No sé si llegará el día en que esta historia de amor se rompa por algún lado y se apague la luz de tu ventana. Llegado el caso, las Coplas de Jorge Manrique iban a parecer una chirigota. Se lo aseguro a ustedes.<br /><br />Hasta aquí esta declaración apasionada de fidelidad y pleitesía a “mi bar”, que aunque pertenezca a una rancia cadena sevillana de bodegas fundadas en cimientos de papel de estraza y vinos de Villanueva del Ariscal, es la joya de la corona de todas ellas.<br /><br />Y como veis, ni lo nombro.<br /><br /><br /><br /></div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-36229500918123032842008-11-13T09:01:00.000-08:002008-11-13T09:04:56.458-08:00Orfila de viejo<div align="justify">Puente de Barcas dice que parezco un viejo. Por mis comentarios, por mis frases hechas, por algunas de mis costumbres. El caso es, que el otro día me lo dijo mi jefe, que me conoce hace 3 días como aquel que dice y tiene 20 años más que yo.<br /><br />Me puse a pensar. Ya sabéis que cuando un servidor echa a andar la cabeza, malo.<br /><br />Empecé a viajar; y viajando llegué a una mañana cualquiera, dentro de algunos cuantos lustros; en Sevilla, claro. Me veía allí, caminando por la calle José Gestoso al mismo tiempo que el sol bajaba con parsimonia los escalones del día. Estaba allí parado, en la puerta tapiada de ruina de Pérez Cuadrado. En el azulejo nada más quedaba “Pérez Cu”, sobre los ladrillos, el cartel de la inmobiliaria. Allí parado, viajé en sentido opuesto, y me vi entrando con mi madre, de la mano; nos llevamos unos cuantos de pares de calcetines de gimnasia y unas camisetillas para el invierno, de aquellas a las que no le salían bolitas.<br /><br />Cuando volví al futuro, eché a andar calle abajo. Entré en la Capilla y me senté. Me senté donde me he sentado siempre, en el banco que hay entrando a la derecha, donde siendo niño recuerdo que había un confesionario.<br /><br />Miré a los ojos de mi Señor dándole gracias por haber llegado a viejo. Aunque según Puente de Barcas, siempre lo he sido.<br /><br />Pues tendrá razón. En el fondo, sueño con llegar a esa cumbre desde la que se ve todo. Y soñar despierto todo aquello que he vivido, y recordar. Me gustaría que el paso de los años hiciese de mí una buena persona, con recuerdos, con vivencias propias y no ajenas. Con lágrimas de Viernes Santo y sonrisas de tertulias. </div><div align="justify"> </div><div align="justify">Me gustaría ser un viejo así, y recogerme cuando el sol deje de pintar trazos en tus calles, Sevilla de mi alma.</div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-59459482877301266062008-10-31T08:32:00.000-07:002008-10-31T08:41:07.932-07:00Puente de Barcas<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-CM-xPNBp6hERxAu8QInw6YtI_vr5_fWN1G0LapLl44wWT9gQSPk3OUb6mA8-QgPOSAAsFCAwyjwj8a4L3GTIH49BRh8oVmgKkBrIY94SQE4bA0CzFdxt5vPKt31cZlVHu6B-tn5lZBbN/s1600-h/p+barcas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5263342258029655554" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-CM-xPNBp6hERxAu8QInw6YtI_vr5_fWN1G0LapLl44wWT9gQSPk3OUb6mA8-QgPOSAAsFCAwyjwj8a4L3GTIH49BRh8oVmgKkBrIY94SQE4bA0CzFdxt5vPKt31cZlVHu6B-tn5lZBbN/s200/p+barcas.jpg" border="0" /></a>Hoy; bueno mejor dicho, mañana, es una de esas fechas que se suelen recordar. Días que se quedan grabados, porque suponen un antes y un después. Días que no son ni más ni menos importantes que otros, pero que tienen algo. Más que algo, mucho.<br /><br />Esta noche, el Puente de Barcas por el que pasa mi vida y yo, esperaremos juntos a que nazca un nuevo año en nuestro calendario privado. En ese almanaque en el que anotamos las sonrisas, los sustos y las preocupaciones, las miradas y las caricias. Ese almanaque en el que hay días en los que no nos da tiempo a anotar nada, y otros en los que no queremos escribir.<br /><br />Esta noche Puente de Barcas y yo haremos algo especial; algo que hacemos todos los días. Echaremos nuestras mentes a soñar, para que nuestros sueños se despierten juntos, igual que nuestros cuerpos. Cuerpo y alma.<br /><br />Mañana seguiremos caminando juntos.<br /><br />Cuando Sevilla, nuestro cuerpo y nuestra alma despierten al unísono en nuestro nuevo año, si te apetece puedo bajar a comprar calentitos: 2 de “rueda” y 1 de “papa”. Ya sabes que a mí me gustan los de la Macarena y los de la Alfalfa; pero si acaso, me llego mejor a la calle Leiria, que tampoco están malos y tardo menos.<br /><br />En fin, que estoy con el meloso subido. Y quiero que sepan ustedes, que soy feliz. Que me considero afortunado y que creo que tengo que darle gracias a Dios por ponerme enfilado hacia ese Puente.<br /><br />Todo esto entre ustedes y yo. No le digan nada a ella, que me da vergüenza.</div><br />Básicamente era esto lo que me apetecía compartir con vosotros. Mi felicidad.orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-24151129970991442592008-10-29T08:44:00.000-07:002008-10-29T08:48:44.992-07:00La solución definitivaYa está, la solución a todos mis problemas. Os dejo el enlace en el que el “abesé” nos da el detalle del invento.<br /><br />Voy a darme una "güertesita" por la calle Feria, a ver si han abierto ya Vizcaíno.<br /><br />Y sin moverme del polígono la Isla, “con toas sus castas”.<br /><br /><a href="http://www.abcdesevilla.es/hemeroteca/historico-28-10-2008/sevilla/Sevilla/google-te-enseña-tu-calle-en-tres-dimensiones-gracias-al-servicio-street-view_91870878130.html">http://www.abcdesevilla.es/hemeroteca/historico-28-10-2008/sevilla/Sevilla/google-te-enseña-tu-calle-en-tres-dimensiones-gracias-al-servicio-street-view_91870878130.html</a>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-23328470381999082152008-10-15T07:49:00.000-07:002008-10-15T09:57:32.864-07:00Teorías del Deporte Sacro<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg307glWZML8c3JQkUvyF4qPIcvXRW_qjTRgilaGQBd-0e4lSto-rtODYH2awZuExp8cO57GQs7Noqe7IWPJwvAT3zYKD19RB-GyRP6GynBtuUQzHjenHC26afONGKyM2yeQgf6zzbtrGVI/s1600-h/paso.BMP"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5257394674753584242" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg307glWZML8c3JQkUvyF4qPIcvXRW_qjTRgilaGQBd-0e4lSto-rtODYH2awZuExp8cO57GQs7Noqe7IWPJwvAT3zYKD19RB-GyRP6GynBtuUQzHjenHC26afONGKyM2yeQgf6zzbtrGVI/s400/paso.BMP" border="0" /></a>Tengo un amigo que tiene lo que se suele decir, tela de guasa. Es la típica persona de sentencias, teorías y axiomas, que te dejan con la sonrisa en la boca. Sí, esa sonrisa a la que acompaña la mente diciendo: “además de verdad”<br /><br />Mi amigo, el guasa, tiene entre sus teorías más famosas la del “Léxico costalero”. Eso es. En ella, mantiene que una reunión de costaleros es perfectamente capaz de mantener una conversación de horas empleando únicamente 12 palabras. Como los varales de un palio. Ni más ni menos. La combinación de las mismas con algunas preposiciones, adverbios y verbos (copulativos, con perdón) es suficiente para prolongar sin fin cualquier coloquio. A saber, apunten: palo, chicotá, revirá, kilos, saco (como sustantivo y como verbo), destrozo (al), costal, zanco, izquierdo, caída (de la calle), jabón y bocadillo.<br /><br />Lo que yo os diga, guasa “pa alicatar un cuartobaño”. Ahí no queda la cosa. Mantiene y defiende a ultranza la teoría de la “Multiplicación de los zancos y las patas”. Los visitantes de esta calle, en su mayoría ya sabrán a lo que me refiero. Nada más hace falta irse cualquier día de cuaresma o precuaresma a algún bar-tertulia de los que tanto abundan. Mientras se entrega uno al trago, pone la oreja y nada más que hay pateros. Ni fijadores ni nada, y de corrientes ni hablamos.<br /><br />Si es que hay cosas, que te dejan estupefacto. La Semana Santa pasada estábamos viendo venir de lejos un palio. Mi amigo y yo. Teníamos al lado una reunión de 5 ó 6 pipiolos cofrades. Ojú. El cabecilla, que por supuesto era patero, ponía comentarios al “momento cofrade”. No estaba la cosa muy desesperada hasta que sentenció:<br />- El corriente de la cuarta va “hundío”.<br /><br />Toma ya. Como ustedes hilan muy fino, al parecer tenía estudios universitarios y por eso empleó palabras no incluidas en las 12 de marras. En fin, que no sé yo si esto no está llegando a unos límites que, no sé, no sé…<br /><br /><em><span style="color:#6600cc;">[Sirvan estas letrillas como un ejercicio de reflexión y de autocrítica (por la parte que nos toca). Ejercicio hecho desde el cariño y el respeto. El guasa y yo comenzamos juntos en el deporte sacro. Él vio que no era lo suyo y duró dos o tres años. No llegó a ser patero. Yo tampoco lo he conseguido de momento. ¿Cuentan las patas centrales?]<br /></div></span></em>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-87907807983467566682008-10-02T06:44:00.000-07:002008-10-02T06:51:20.478-07:00"La Puertosario"<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfsSGM9tTCUuiDGQVRDs6Qy2nxoBeSRDczSDESz0nXNk6Qf-TXOh9IozkfEos_lj3QE7ckWU0ASeJV0NSA2YJh1QSVGoq5b9t2uKO4wm0t7iVLuJta0SGE0AmereAkBplsKSaMO29tuM73/s1600-h/osario.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5252553447966727874" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfsSGM9tTCUuiDGQVRDs6Qy2nxoBeSRDczSDESz0nXNk6Qf-TXOh9IozkfEos_lj3QE7ckWU0ASeJV0NSA2YJh1QSVGoq5b9t2uKO4wm0t7iVLuJta0SGE0AmereAkBplsKSaMO29tuM73/s320/osario.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Es curioso; la forma en la que pertenecemos a las cosas, a los sitios. No solamente pertenecemos a nuestros padres, a nuestras parejas y a nuestros amigos. También somos de los lugares. Un poner: yo soy de la Puertosario. Sí señor, primicia informativa: <em>Orfila es de la Puertosario</em>. No, no es que haya huido de la plaga del champiñón por el “rialto abajo”. Hasta hace algo más de dos años, un servidor de ustedes vivía muy cerquita de El Punto (R.I.P)<br /><br />Tras este introito guasón, voy a lo que iba. Al sentimiento de apego que se va agrandando con el paso de los años. Mis padres siguen allí, al contrario que El Punto. Cuando voy a verlos, cuando me bajo del coche y mis pies tocan el suelo es como si volviese tras un destierro de años y años. Miro las casas, algunas abandonadas, las mismas casas que vieron como mi cuerpo y mi alma crecían. La Puertosario es un barrio raro, tan raro que ni tan siquiera es un barrio. Todo el mundo habla de ella: los autobuses, los costaleros, los de las vespas… Últimamente se ha convertido en la meca del empeño, en el “valle de piedad” de los asfixiados por la crisis, o como quieran llamar a eso que hace a las personas agolparse a las puertas de cuchitriles que gritan “Compro oro” o hacer cola en los “cash converters”.<br /><br />La dejaron sin El Colmo, sin el Estanco, sin la frutería…lo peor fue lo de El Punto. Pero mi corazón sigue ablandándose cuando vuelvo allí. Es el viaje al pasado que hacemos instintivamente, no es un viaje de placer, más bien es un viaje a la realidad. A la realidad de un tiempo que pasa, que pasa por nosotros y por los lugares a los que pertenecemos.<br /><br />Así que sirvan estas letrillas como tributo agradecido a mi cuna. Ya lo sé, no he sido yo miembro activo de esa collación. Ya sé que mi vida se ha balanceado desde La Encarnación hasta la Macarena, Feria arriba y Feria abajo. Pero hasta hace poco más de dos años, mis sueños se perfumaban con aguardiente de El Punto. Y ese olor permanece, es fuerte como el recuerdo.<br /><br />Llegará el día en que únicamente vuelva a mi cuna el Jueves Santo a ver a la Reina de los Ángeles. Sí, justo entre Año Nuevo y la Esperanza. Dios quiera que eso tarde mucho.</div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-51965631023165230812008-09-26T08:24:00.000-07:002008-09-26T08:29:35.208-07:00La mejor de las maestras<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimsJv08er4jPHigkziVKXUl3hlVFnJOalHelOq3BrHhx7o6fzNu6wUc-49JV3b-bQ6E2uLxMk6S1Z5EyFx2L6WUbSHeLzBt3gzdukhjp0gtbe3UylhF2vJeQWnMYCWKug46Yicn4xu7VVd/s1600-h/pupitre.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5250352362642511394" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimsJv08er4jPHigkziVKXUl3hlVFnJOalHelOq3BrHhx7o6fzNu6wUc-49JV3b-bQ6E2uLxMk6S1Z5EyFx2L6WUbSHeLzBt3gzdukhjp0gtbe3UylhF2vJeQWnMYCWKug46Yicn4xu7VVd/s200/pupitre.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Ya va al colegio de los mayores. El primer día lo acompañamos hasta la clase, el segundo nos dejaron ir hasta el patio. El tercero, lo vimos irse caminando, lento, independiente, meciendo su mochilita al compás de sus pasos. Se iba de nosotros, es como si fuera su primera salida. Una salida de 20 ó 25 metros hasta el patio, entre niños más pequeños, otros de su edad y otros muchos más grandes.<br /><br />Nunca podré sentir lo que siente mi Puente de Barcas, por varios y contundentes motivos. Pero algo me tocó allí donde me tocan pocas cosas. Se marchaba en soledad en medio de la algarabía. Nosotros nos fuimos también, en soledad, alejándonos hacia el silencio. En cierto modo como si hubiésemos hecho algo malo, sabiendo que no es así.<br /><br />Con un lustro de radiante vida ya empieza a irse. A lo mejor es que el otoño está acompañando a mis reflexiones y a mis sentimientos. Quizás sea eso.<br /><br />Puede que algún día sepa exactamente qué es querer a un hijo, en toda la extensión de la palabra. Quizás no. Pero creo humildemente, que si llegase ese día, iba a ir con una buena preparación.<br /><br />Cierto es también que tengo a la mejor de las maestras.</div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-42319747970403832032008-09-17T03:51:00.000-07:002008-09-17T03:55:09.830-07:00Bendito despiste<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLrLK0khv0krigD8dawvNG4nT8OxQCLlvFGRvMYsTZjqLpgrH-Zt2JELvxm7h5yO77eLwYvF8EudVz5_LYtCYTY5axLQK6kuL4JRAqufVzhClNcNbi9FYjByWTa7FhIHJ94rnPhGNnBx8d/s1600-h/palio.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5246941911955593490" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLrLK0khv0krigD8dawvNG4nT8OxQCLlvFGRvMYsTZjqLpgrH-Zt2JELvxm7h5yO77eLwYvF8EudVz5_LYtCYTY5axLQK6kuL4JRAqufVzhClNcNbi9FYjByWTa7FhIHJ94rnPhGNnBx8d/s320/palio.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Vi la noticia en la prensa. La había escuchado en su día, no me había vuelto a acordar. Hacía calor, pero me eché a la calle camino del centro. No me imaginaba qué aspecto ofrecería el Palio en ese enclave, aunque caminaba bien seguro de la magnificencia que encontraría.<br /><br />Ya escribí hace tiempo, sí, hace demasiado tiempo, ya lo sé, cuánto me gusta caminar esta tierra que me vio nacer. Lo que disfruto alzando mis pensamientos libres hasta el azul que nos cubre. Así iba, buscando toldos, cornisas y árboles que paliaran (nunca mejor dicho) el calor; deteniéndome en zaguanes marmóreos con bajeras de Mensaque, que esos si que son “inverter” y lo demás es cuento. Lo de los zaguanes es una de mis debilidades. Yo, que soy poco curioso y nada alcahueto, no puedo resistirme a atravesarlos hasta la forja, ojeando el interior y viendo cómo en algunos se ha parado el tiempo, y el aroma.<br /><br />Por fin llegué. Ante mis ojos se aparecía la majestuosidad de siempre, esa grandiosidad que tantos años he contemplado. La Belleza. Lo único y lo distinto. Me quedé un rato. No sé cuánto tiempo, pero bastante.<br /><br />Le recé una salve, y salí deprisa a ver si me daba tiempo de llegar antes de que cerrara el Ayuntamiento. Llegué tarde al consistorio por culpa de los zaguanes y de La Belleza. Pero llegué a tiempo allí donde mis pensamientos libremente quisieron ir. Donde siempre han ido.</div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-36677195390173088532008-04-29T07:34:00.000-07:002008-04-29T07:38:30.198-07:00ParéntesisComo veréis, salgo menos que la Virgen del Voto. Espero me disculpéis este tiempo que llevo sin publicar y sin escribir en vuestras casas. Leer, leo de vez en cuando. No hay ningún problema que no tenga solución, pero entre unas y otras cosas, no tengo el tiempo y la tranquilidad que os merecéis. Como éste que está aquí debajo, estaré un tiempo retirado, pero no me iré del toro...<br /><br />Volveré pronto…Abrazos y besos.orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-11673990309989511342008-04-08T08:00:00.000-07:002008-04-08T08:07:49.632-07:00Recuerdos de Romero y oro<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUWXtWNqgpfl7Zc6od6ptb_mfZ9roJj_jxVtXHvH8uTwDkGGS7H-FTMPZunt7h3A_z53XGBeJhLVk1bD_5Al-NrW_I3nUBJNKGSynk9hRY75A9dydnqPZTd2UcOZStlOYVXvV3S9xcOuin/s1600-h/romero.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186889963897698322" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUWXtWNqgpfl7Zc6od6ptb_mfZ9roJj_jxVtXHvH8uTwDkGGS7H-FTMPZunt7h3A_z53XGBeJhLVk1bD_5Al-NrW_I3nUBJNKGSynk9hRY75A9dydnqPZTd2UcOZStlOYVXvV3S9xcOuin/s400/romero.bmp" border="0" /></a><br /><div align="center"><em><strong>El veredicto de la montera.</strong><br /></em><br />El monumento a la verónica en entregas aleatorias. El peso incontestable de la Estética de Sevilla. El aroma verde de la tarde. El sonido del percal sobre el albero. La magia de un arte efímero que nunca muere. El tiempo y el espacio. Lo justo, lo medido, lo que no sobra pero basta. El silencio a gritos.<br /><br /><em><strong>Media.</strong><br /></em><br />La mirada de la ilusión. La distancia de la ilusión. La ilusión. La franela y la caricia. La seda, el oro y el terciopelo. La izquierda más diestra. Dos, tres, cuatro, cinco. La música para no escucharla. El anillo imperfecto que cruje. Sevilla y las campanas de la Giralda.<br /><br /><strong><em>Trincherazo y “el de la firma”.</em><br /><br /><em>El trámite contractual...</em><br /><br /><em>El paladar.</em></strong></div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-16097284474793581962008-04-04T00:47:00.000-07:002008-04-04T00:51:42.348-07:00Las partes de mi colegio<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigXcTeZt4GMI3u_9R_ZptZ7yGDLgTXU3DWw1LUaUHXzrUZDENpqxb6rZHCCp_veTc3KIklZQm61WeQehrP8w5gGeJmOwPluSPfiwAEHKlCExrQsdtTsVXPcFOitQjd7qR9JeBRqZZjQY9i/s1600-h/PATIO.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5185294160208934914" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigXcTeZt4GMI3u_9R_ZptZ7yGDLgTXU3DWw1LUaUHXzrUZDENpqxb6rZHCCp_veTc3KIklZQm61WeQehrP8w5gGeJmOwPluSPfiwAEHKlCExrQsdtTsVXPcFOitQjd7qR9JeBRqZZjQY9i/s200/PATIO.jpg" border="0" /></a><span style="color:#3366ff;">Mi colegio tenía dos partes fundamentales perfectamente diferenciadas: un hermoso patio de mármol sustentado por firmes columnas y una profesora de lengua y literatura, soporte fundamental en mi aprendizaje. Desde que escuché la “teoría” de Fernando Villalón sobre la división del mundo, me gusta establecer de vez en cuando ese tipo de sentencias dicotómicas. Las dos partes de mi colegio eran igual de frías y contundentes; y al mismo tiempo se erigían en sus propias antítesis. Quiero decir con esto, que la voz de aquella profesora tenía un tacto de terciopelo y que el patio blanco nos susurraba a nuestra entrada para templarnos los nervios. No sé si me he explicado. Pero cierro los ojos ahora mismo y los estoy sintiendo a los dos…<br /><br />Sería capaz en este preciso momento de viajar hasta entonces y, desde la calle Conde Negro, colarme por aquella ventana para sentarme en mi pupitre. Porque mi pupitre imaginario nunca se ha movido de allí, y la voz de aquella mujer nunca se ha borrado de mi recuerdo.<br /><br />Había en el patio un toldo anaranjado, que a partir de Abril se unía a la frialdad del mármol formando una carta de colores rojizos, asaetada por los desaguaderos. El toldo venía también a pedirnos silencio, y callábamos.<br /><br />Mientras, la profesora pisaba con sus dedos las páginas de un texto de Cernuda, ella con los dedos y yo con mis ojos, esperando que aquellos momentos nunca pasasen y que el peso de su mano sobre el papel detuviese el tiempo.<br /><br />Entre tanto, el patio centinela aguardaba nuestra salida en algarabía. Un día tras otro. Un silencio tras el grito y un estruendo tras la calma.<br /><br />Todavía puedo oler aquellos recuerdos; recuerdos de cuando la soleada tarde era la dueña de nuestras vidas y el preludio de nuestros sueños.</span></div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-60732518082610990422008-03-31T01:37:00.000-07:002008-03-31T01:41:10.265-07:00Sevilla es más Sevilla...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL0lGiX0QPeZgqkqoK-XmYtvv_ZjFkAK9DRF4WS_CAlZFkkmYo_YmlcSfRWej5s4axOJE17Ym3YkygYX9Jjda-iPOiO1jGOaR-eURsF1TtaSKMN62AbofDk4gyyW1M3bT3TX51Pa53wK8H/s1600-h/pabellon.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183822725888161778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL0lGiX0QPeZgqkqoK-XmYtvv_ZjFkAK9DRF4WS_CAlZFkkmYo_YmlcSfRWej5s4axOJE17Ym3YkygYX9Jjda-iPOiO1jGOaR-eURsF1TtaSKMN62AbofDk4gyyW1M3bT3TX51Pa53wK8H/s320/pabellon.bmp" border="0" /></a><br /><div align="justify">Pues unos vienen y otros van. Y desde el centro de Sevilla (traducción aquí a la derecha) y con la venia de todos ustedes, permiso de la autoridad competente y si el tiempo no lo impide (vaya guasa…); le doy la bienvenida a nuestro amigo Gazpacho.<br /><br />Nos llega por Abril un farolillo pasado por el crisol de Colombia, empapado (como todos los farolillos) del agua de aquella tierra. Sevilla, perdón si exagero, es más Sevilla con personas que piensan y que sienten como nuestro amigo. Personas de miras anchas, críticas y no exentas de sensibilidad.<br /><br />Intento ponerme en tu lugar, Gazpacho. En la cantidad de sensaciones, algunas supongo que contradictorias, que estarás viviendo. Pero como intuyo que ponerme en tu piel es imposible, Puente de Barcas y yo nos limitamos a darte la bienvenida a tu tierra madre.</div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-67634933434565297222008-03-25T04:44:00.000-07:002008-03-25T04:49:14.456-07:00A mi Hermano Anónimo<div align="justify">Querido Hermano:<br /><br /> Hace poco te di la dirección de esta casa. Vaya ironía. Decirte a ti dónde está la calle Orfila. La dirección de ésta, vuestra casa, la sabe poquita gente. Y es que el aforo es reducido y yo, que me considero buen anfitrión, necesito tratar a todo el que me visita con el mayor de los desvelos.<br /><br /> Como dejas ver en tus comentarios, tu vida va a cambiar en breve. Y la nube de nostalgia (ya sin agua), que sacude mis sentimientos me mueve a escribirte unas líneas haciéndolas públicas en este foro.<br /><br /> Llegado este punto quiero darte las gracias por haber velado por mí, desde aquel lejano Sábado Santo del 92. Por haber puesto siempre tu mano sobre mi hombro. Por ser mi maestro debajo y por ser una referencia continua en lo que a la rectitud de una persona se trata. Ha pasado mucho tiempo, ¿verdad? Hemos visto de todo un poco, en el paso, en la Hermandad, fuera de ella…Y en todo lo que has tocado, de lleno o de refilón, has sentado cátedra.<br /><br /> Dices que “los de negro” te reservan el hueco aunque te bajes del avión el mismo Miércoles por la mañana. Eso no es cierto. “Los de negro” no te dan nada. Es <em>El de blanco</em> quien te reserva tu sitio. Mira qué curioso, que en este año perdido te había querido acercar un poquito más a Él. Si por mí fuera, tu sitio iría siempre vacío de no estar tú; (menos en la calle Tetuán y en el lomo de la entrada), tú me entiendes.<br /><br /> Les presento a ustedes a mi Hermano Anónimo, que se va a ir en silencio cerca de mi amigo Gazpacho hasta que Nuestra Madre de Regla le de un “chillío” para que se vuelva.<br /><br /> Un abrazo, Hermano de corazón morado y alma roja.</div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-37096580526327860132008-03-24T01:50:00.000-07:002008-03-24T01:56:53.210-07:00"Ponerse"...<div align="justify">Pues nada, "a ponerse" otra vez en el palo y a dar la "chicotaíta" que dura 1 año. A todos, gracias de corazón por los comentarios en mi ausencia. A mi <strong>Hermano Anónimo</strong>, decirle que si de verdad lo sentí por alguien, fue por él.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Por último, a <strong>Puente de Barcas</strong>, gracias por soportarme esta semana...</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Vuelta al trabajo, con 3 Centurias de correos por leer, así que nada, vamos "a andarle" un poquito.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">De nuevo, gracias.</div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-68625622031763161882008-03-13T08:40:00.000-07:002008-03-13T09:17:55.658-07:00La EsperaHuele a cera, a aguardiente, a incienso; nubes y claros. El bacalao negro y oro está esperando, es testigo “de protocolo”. Ya no se ve. Plumas y más plumas lo tapan. Claros y nubes. La música va alejándose de izquierda a derecha para dejar paso a la Espera.<br /><br />La Espera nos trae el recuerdo, nos deja pensando en el ayer, en la vida y en la muerte, en nuestra gente…la que está, la que no está.<br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177252699757090386" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipXcLfloFsZ2uWacg_OTmEzGckXpXmI2dtqIhPF98YwXNoLQ_vK1A_SL_qum5Uw5PbwUJms6Hx-XhqpvIfQe3qgWiWYtPbVm3D0xapXESn7xI-F_xFq6nVoQlBv5yqycicU5v28b2pIVjf/s320/Esperanza-Macarena%2520(14).jpg" border="0" /><br /><p align="justify">- <em>¿Cuántos tramos han pasado?<br />- Pues no sé, yo creo que la Virgen debe estar ya en San Juan de la Palma.<br /><br /></em>Las nubes y los claros nos distraen en esta espera mágica, en esta impaciencia que nos va a destrozar los nervios. Tengo los gemelos como los de un romano de Miñarro, de tanto ponerme de puntillas. Ya queda menos. Los nazarenos pasan en gracioso desorden, en una anarquía maravillosa que, paradójicamente, es el prólogo aterciopelado de la Perfección. Los cirios se van tiñendo de verde. Nuestro corazón también.<br /><br />- <em>¡El bacalao!<br />- Entonces ahora es cuando está en San Juan de la Palma, o quizás ni haya llegado…si yo te lo dije, que todavía quedaba un rato.<br /></em><br />A partir de aquí, es el alma lo que me tiembla. A partir de este momento todo pasa como si fuese un sueño. Ya nadie habla con nadie, la conversación no ha lugar. Otro año más, en el mismo sitio y a la justa hora que Ella quiere. La llevo viendo desde las primeras horas de la madrugada, aquí es Ella la que me mira porque yo a duras penas consigo despegar el mentón de mi pecho. Y cuando lo despego, me deslumbra su majestad y no puedo apenas mirarla.<br /><br />Ya no nos distraemos con el cielo, ahora estamos en él.<br /><br />Sé siempre nuestra Esperanza. Y ruega por nosotros. Amén.<br /></p><div align="justify"></div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-18338803825736258352008-03-12T03:56:00.001-07:002008-03-12T04:09:22.837-07:00Ofrenda de Miércoles Santo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8kGdM9JWZw2zGuUdzD123OqmhHZwaQy5gtul5NvJlnfAiprIwvLGZ2EE5VVsV2iuXote86JmoT7M7Jbc3lKiVkN3k_IhBLiFzTC49Hhklc5WhbZEnT8y-LHZmBra9-8ozDDZ6DSalcb5i/s1600-h/Regla.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5176807638066009650" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8kGdM9JWZw2zGuUdzD123OqmhHZwaQy5gtul5NvJlnfAiprIwvLGZ2EE5VVsV2iuXote86JmoT7M7Jbc3lKiVkN3k_IhBLiFzTC49Hhklc5WhbZEnT8y-LHZmBra9-8ozDDZ6DSalcb5i/s320/Regla.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Me has visto crecer día tras día, mes a mes, un año detrás de otro. La gente dice que no tengo ojos para ti. La gente que no me conoce o que no quiere conocerme.<br /><br />Sé que estás acostumbrada a mirar de reojo hacia tu izquierda para buscarme. Pero creo que no te importa. Porque lo que más quieres en el mundo es a tu Hijo. Y en el fondo te alegras de que siempre haya estado pegadito a Él. Desde pequeño no me he retirado nunca de su vera. No sé lo que es estar lejos de Él. Es verdad que tampoco me lo he planteado nunca.<br /><br />Por eso, en ésta mi primera Semana Santa en la blogosfera, quiero dedicarte la “entrada oficial del Miércoles Santo” y darle un trincherazo a “lo que dise la gente”. Sabes que mi momento cumbre en nuestro día, tiene lugar en el oratorio improvisado en el que se convierten los 40 centímetros que hay entre tu palio y la pared. Cuando trazo la línea de oración que pasa por Tus manos, roza Tu perfil y termina en el Hombre de las Manos abiertas, tu Hijo. Esa es la perspectiva íntima que se clava en mi corazón cuando quedan solamente unas horas para que todo comience, y para que todo acabe.<br /><br />Cuando quiero contemplarlo en Su Soberano Poder, ya ves, me pongo junto a ti.<br /><br />Este año te ofrezco mi Estación de Penitencia, a 7 tramos de distancia.<br /><br />Te espero en Villasís, cuando estés a punto de llegar a tu Tahona, cuando ya es más Jueves que Miércoles. Ahí estaré como he estado siempre, donde no te he fallado nunca.<br /><br />Ya sabes Reina, dentro de una semanita. Y por último, intercede por todo el que necesita estar junto a Él, por mi gente, y ¿como no?, por estos “locos” que se asoman a esta casa.<br />Lo que quiero para mí, lo sabe tu Hijo…</div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-81325854390353382742008-03-10T03:33:00.000-07:002008-03-10T03:43:02.910-07:00¿Quién te aguanta esa mirada? (A. Burgos 2008)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfoKpP1M6RUkxJrX4NeR9pShiM4JlGygN-0etdiIiPKm9WEo8FYucQ1issKeH36sV9rNAtxq8QZM-ZhPzkF_i_rn1xk4APUtmfbQGe1aYVkKAKeCtLqANhqeZlLdYEnYT8x9xVquTKIeIX/s1600-h/mIRADA.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5176060287986701858" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfoKpP1M6RUkxJrX4NeR9pShiM4JlGygN-0etdiIiPKm9WEo8FYucQ1issKeH36sV9rNAtxq8QZM-ZhPzkF_i_rn1xk4APUtmfbQGe1aYVkKAKeCtLqANhqeZlLdYEnYT8x9xVquTKIeIX/s400/mIRADA.bmp" border="0" /></a><br /><div align="center">Ese verso le ha bastado "para pagar lo que se debe"...</div><div align="center"> </div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-55259242130027137112008-03-05T00:33:00.000-08:002008-03-05T00:38:51.513-08:00Asesinatos artísticos cuaresmales<div align="justify">Hombre, hay cosas en Sevilla para arreglar…tela, vamos, la tela de las 7 Puertas, de Peyré y de la Ciudad de Londres. Ya lo sé. Pero desde hace años todas las cuaresmas observo la creciente proliferación de asesinatos artísticos en los escaparates de los establecimientos. Principalmente es en las cafeterías, pero vamos, cualquier sitio es bueno: mercerías, inmobiliarias, agencias de seguros, y un sinfín de comercios.<br /><br />Hay que poner en Cuaresma por el artículo 33 algo relacionado con la Semana Santa en el escaparate. Lo que sea. Es igual, aunque sea un bodrio.<br /><br />Asesinatos artísticos. Quedó lejos aquel sencillo y fino detallito, ese cartel costumbrita o aquel pasito en miniatura. Hoy día, el propietario del establecimiento, le dice a un vecino suyo del bloque que es Imaginero (será por la imaginación, digo yo):<br /><br /><em>- ¿Qué pasa hombre?, es que verás, quiero decorar un poco el escaparate. A ver si me puedes hacer alguna cosilla, o algo que tengas hecho. No te preocupes, que yo te pongo un letrero bien grande con tu nombre. Y ya sabes, que todos los años te lo digo, que tú y tu familia tenéis la mesa reservada toda la semana. Mira, que me ofendo como no vengáis…<br /><br /></em>Ya está planeado el crimen. El crimen puede tener agravante alevoso, cuando se pone la copia de alguna Imagen conocida.<br /><br />En la tierra donde pasean las obras de Juan de Mesa y Castillo, de Cayetano y los Hnos. Delgado, de La Roldana y del mejor de los Anónimos que jamás ha existido, pienso que alguien debía velar por estas cositas.<br /><br />Voy a dar el primer paso. Voy a ver si el Sr. Torrijos tiene un blog, o algún sitio donde poder transmitirle mi indignación. A buen seguro, que encuentra una solución globalizada a mi insatisfacción artístico-devocional.<br /><br />¿Qué piensan ustedes? Yo pienso que el “acatetamiento” de la Ciudad de la Gracia está llegando a límites que sobrepasan lo lícito. Y es imparable.</div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-42131825541310221452008-02-27T07:43:00.000-08:002008-02-27T07:50:41.616-08:00La Enciclopedia dominical<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEl8VsuOCOetUvRetsH2rw-CFCaSnGx-quTegSaBP9VYSJgfu_CmlGZSH8-G6EDsIpY_erjN_G4bdC5IagIem5FxINhncqnl5lF-fOojm96Fibr1D0J15xDeToAkN3kDBnay5UxjqsJHbq/s1600-h/doña+elvira.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5171686953071013330" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 233px; CURSOR: hand; HEIGHT: 178px; TEXT-ALIGN: center" height="163" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEl8VsuOCOetUvRetsH2rw-CFCaSnGx-quTegSaBP9VYSJgfu_CmlGZSH8-G6EDsIpY_erjN_G4bdC5IagIem5FxINhncqnl5lF-fOojm96Fibr1D0J15xDeToAkN3kDBnay5UxjqsJHbq/s200/do%C3%B1a+elvira.jpg" width="200" border="0" /></a><br /><div align="justify">Se sentaron en aquel banco. El niño con la cabeza levemente inclinada y las manos descansando en sus rodillas, mientras las nubes permitían que el sol, atravesando un tamiz de azahar, fuese secando el rocío. El padre, posaba su brazo sobre el hombro de su hijo, protegiéndolo. Llevaban caminando desde muy temprano. Todos los domingos acostumbraban a pasear desde casi el alba hasta la hora del Ángelus. Cada paseo era una entrega de la enciclopedia de la educación, del más importante manual que a lo largo de nuestra vida debemos digerir.<br /><br />Acostumbraban a entrar en la Catedral, más tarde o más temprano. A veces, se camuflaban en un grupo de turistas y atendían a las explicaciones del guía. El guía venía a ponerle el texto a lo que se colaba a borbotones por sus ojos. Cuando salían, después de entrar en la Capilla Real, era habitual que fuesen asaltados por algún extranjero que preguntaba por donde se iba a la Macarena.<br /><br />Eran horas en las que se alternaban las “materias”: arte, naturaleza, geografía, religión, ética…Al niño lo que más le gustaba era el arte. Preguntaba y preguntaba, y nunca terminaba de saciar sus ansias de aprender. La mente de aquel niño, aunque a veces fuese sin querer, iba absorbiendo aquellas enseñanzas. El padre hacía de padre y de maestro al unísono.<br /><br />Cuando se sentaron en aquel banco, aquel día, por primera vez el niño comenzó a valorar en justa medida algo que es imposible valorar, porque no tiene precio, ni medida, ni cuantificación alguna: la educación.<br /><br />Hoy ese niño ha crecido, y entre otras muchísimas cosas buenas, tiene un blog en el que le agradece a su padre la mejor de las herencias. Cada domingo por la mañana cuando me levanto, repaso la lección. Espero no olvidarla nunca.</div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-43112335026627652672008-02-25T03:28:00.000-08:002008-02-25T03:36:42.138-08:00Destino<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLcF0mow9qGHErMovlVE6MeKPzzJBsGZaZPOsZmbQc3HvumOqtECB5c5iCjaF_A72znQ955H0wcW0Ziw_esVOGY_HSRkLFIhTVVku9WUjWipmlq7fiFezwevaUEiSKD_xfb5nLfgWqsNow/s1600-h/Imagen+027.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5170879808457010626" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLcF0mow9qGHErMovlVE6MeKPzzJBsGZaZPOsZmbQc3HvumOqtECB5c5iCjaF_A72znQ955H0wcW0Ziw_esVOGY_HSRkLFIhTVVku9WUjWipmlq7fiFezwevaUEiSKD_xfb5nLfgWqsNow/s200/Imagen+027.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify">Es una de las cosas por las que he estado fuera de circulación estos días.<br /><br />Afortunadamente y por encima de todo, el hecho ocurrió sin haber nadie dentro del coche.<br /><br />Afortunadamente, el seguro estaba a todo riesgo.<br /><br />Había muchísimos más coches y muchísimos más árboles. Pero el destino unió al sujeto con el predicado y utilizó el coche de Puente de Barcas como objeto directo.<br /><br />En un principio no pensé comentar nada aquí. Pero bueno, después de todo y una vez que estamos más tranquilos, utilizo este suceso para reflexionar sobre eso. Sobre cómo el destino puede escribir parte de la historia de cada uno, en un sentido o en otro. Sobrecoge pensar lo que la enfermedad de un árbol, cuyas raíces no resistieron el paso de los años, puede influir en nuestras vidas.<br /><br />Ya pasó, gracias a Dios.</div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-1794636063593925502.post-30894632361809780192008-02-15T07:16:00.001-08:002008-02-15T07:19:33.332-08:00Veraneo en Triana<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh364GNZEerUMM6pjj3KvZaAVlSQQNpnJ5AvJ2zlwoAaZ0vSWafeU0Re03Tof1IxyuETimermRrl3pSrKHRQMIgEmTg59F2RNOwYjkoNSzNDA_csF28CUde5DGB41gxZbCqxrnb3Qf3XBih/s1600-h/triana.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5167226311706537378" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh364GNZEerUMM6pjj3KvZaAVlSQQNpnJ5AvJ2zlwoAaZ0vSWafeU0Re03Tof1IxyuETimermRrl3pSrKHRQMIgEmTg59F2RNOwYjkoNSzNDA_csF28CUde5DGB41gxZbCqxrnb3Qf3XBih/s200/triana.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">Estaba calentando mi comida en el microondas, en lo que llaman Sala de relax, (qué ironía). Mentiría si, a pesar de mi buena memoria, dijese qué era lo que comí aquel día, así que no lo digo.<br /><br />Entonces escuché tu voz alegre:<br /><br /><em>- ¿Yo?, yo estoy veraneando en Triana.<br /></em><br />Yo sonreí. No voy a decir que esa frase cambió mi vida, porque sería también mentira, aunque mi vida sí que ha cambiado aproximadamente a partir de esas palabras.<br /><br />Sonreí, porque creo que algo en mí sabía a esas alturas, que el maravilloso ser que respira por los labios que pronunciaron la frase, sí que cambiaría mi vida.<br /><br />Ahora ya no hay que veranear en Triana, ¿verdad? Ya no es necesario. Ahora ya no está en medio el agua del río.<br /><br />Ahora sonrío porque a mis 35 años, que por cierto, cumplí hace 2 días, soy lo que puede considerarse como feliz y me siento más pleno que nunca. Nunca me ha incomodado la soledad, incluso a veces la necesito. Ahora te necesito más a ti.<br /><br />Te lo he dicho muchas veces, te lo he escrito otras tantas y ahora lo publico aquí.</div>orfilahttp://www.blogger.com/profile/06286775808436612094noreply@blogger.com16